Subterfugio Copérnico #1 :

Recapitulando, Recapitulando, Recapitulando, Recapitulando

Larry Gray dijo 'Eres fría, son (sois) frías hasta la médula'

—Hay dos tipos de mujeres, las muy exigentes y las poco exigentes.
—¿Y yo de cuál soy?
—De las peores, eres muy exigente pero crees que eres poco exigente.

(Pero a mi no me verás caer)

Pero yo digo que no

No hay mal que por bien no venga:

eso dicen algunas lenguas, pero uno nunca sabe cuanta

veracidad se puede encontrar en dichos más viejos que mi difunto abuelo Campos

(que nunca conocí por cierto).

Por mi que se vayan al carajo con otros cientos de individuos más, mentiras blancas o palabras conformistas conmigo no van. Aquello solo tendría sentido dentro de unas circunstancias muy extraordinarias, como si se te quemara la casa, te ganas el kino y además uno de los bomberos termina siendo tu amante; que te roben algo para que luego te regalen otra cosa mejor; o que te saquí la mierda en el piso y veas veinte mil pesos frente a tus narices sin dueño aparente, aunque en este último caso sólo funcionaría al orden de la palabra si es es aún carga familiar, ya que la perdida de dientes es proporcional al gasto en el dentista, pagando cerca de dos cientos mil pesos por objeto perdido (en caso de ser independiente, serían ciento ochenta mil pesos, ya que las ganancias de la caída se ocuparían en las consecuencias).

Como si así durmieramos la siesta.

Por el borde costero

Que tal si
Recorremos las calles, caminamos sin parar de esquina a esquina, acelerando el paso con el aliento retenido dentro de la boca bien cerrada, hasta que la vista se ponga borrosa cuando la presión nos reviente los ojos.Si saltamos las posas que deja la lluvia, nadamos en los rios que están en el camino y cruzamos puentes sin detenernos.Pisemos pasto y asfalto, escalemos rejas y paredes con las zapatillas rotas y las manos negras sangrando.Si nos cansamos, si nos desmayamos, si nos destuidos, si la piel se cae a pedazos y el pelo es heno para caballos, con tierra en los oídos vomitando agua.
Que tal si nos caemos y se nos salen los dientes...
Podríamos olvidar así, la arena que llevamos en los bolsillos.

Lo que no se ha dicho

“Hay en mi alma un pozo muerto, donde no
se refleja el sol, y del que huyen los pájaros
con terrores de virgen ante un misterio de
cadáveres.

Mi alma es un palacio de piedra, donde habitan los ausentes,
trayéndome la sombra de
sus cuerpos para alivio y compañía de mi
vida.

Mi alma es un campo desbastado donde el
rayo quemó hasta las raíces, y donde no
puede florecer ni el cardo.

Mi alma es una huérfana loca, que anda de
tumba en tumba buscando el amor de los
muertos.

Mi alma es una flecha de oro perdida en un
charco de fango.

Mi alma, mi pobre alma, es una ciega que
marcha a tientas sin apoyo y sin guía”

Teresa Wilms Montt